Sozinho a desenhar

posfácio

2006-12-01T20:29:00.000Z

Vou-me embora. Mudar de casa e de ares. Experimentar uma nova mobília e um novo perfume a mofo.
Não vou parar. Quero fazer mais. Os tempos mudaram, são outros. Daqui, não levo verdades: apenas o que mais me agradou dos dedos nos últimos dois anos. Não fecho a porta – quem quiser, pode sempre voltar.
Sair e instalar-me noutro espaço durou-me meses de arranques e recuos, de melancolias e angústias. Mas quero reajustar os limites de um espaço como este, como um blogue – e aqui não o poderia fazer: este é assim e alterá-lo seria matá-lo.
Não deixo cair o nome. Levo-o também comigo. Porque já me está na pele.

Obrigado a quem cá vem. Espero vê-los lá do outro lado. Eu vou para aqui.

é este o meu poema preferido:

2006-11-26T21:06:00.000Z

You Are Welcome To Elsinore

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte violar-nos tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
as mão e as paredes de Elsinore

E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Obrigado Cesariny.

olhos como gaivotas

2006-11-21T00:58:00.000Z

Não me devia troco. Era óbvio que o patrão não lhe pagava o suficiente por tão altos padrões de serventilismo e bajulação. Disse-lhe que sim.
Assim que descansei pé na calçada azul e amarela, senti uma brisa forte, típica dos lugares costeiros do Norte. Acreditei numa nova tranche que não chegou nos segundos de espera que lhe dispus. Olhei à esquerda: era por ali. Decidi ir a casa tentar a minha sorte no sexo que por lá já deveria jazer, há alguma boa meia hora.

Ia com uns copos no bucho. Nada que não conseguisse controlar, ou afectasse qualquer deliberação. O olhar respondia mal, mas a passada era certa. Dei por mim a caminhar bem depressa. Quem mo sugeriu foram as rotações aceleradas duma cançoneta que trauteava levianamente, modo automático, «alma perdida» – um fado coimbrão, talvez.
Chego. Logo vejo, por entre paredes recortadas, o sexo amarfanhado entre cobertores, lençóis e sono. Dono de um mundo perdido, insolente e desonesto. Deixei-o. Resolvi-me pelo cubículo com sofá de pele e brochura em clave de sol. A porta por trás de mim – fechei-a. Sentei-me. Permiti-me respirar, semicerrar os olhos a ler um poema decorativo a sujar a brancura da parede em frente e criticar. É Pessoa: típico. Desconfiei de mim, da chave e do mar, que já havia desaparecido do horizonte agora de silhueta cinzenta e envidraçada.

Em cima da mesa, estava um plástico gordo, de três discos. Pelo que percebi, teria Coimbra dentro. E tem. Mas teria que confirmar – não se confiam assim as peles de galinha e o estremecer do dorso e o encabular dos miúdos. Autorizei-o tocar e, num impulso, doseei o volume do aparelho no limite máximo das suas capacidades: saíram-me das colunas o sol e um corte degolador: Fernando Machado Soares. Surpreendente. Mais tarde, viriam Luís Goes, António Bernardino, Luís Marinho, Alfredo Correia, as palavras de Manuel Alegre – uma espécie de antologia da segunda metade do século XX das guitarras coimbrãs.
Nunca me perguntei o porquê do fascínio com estas vozes e literaturas. No caso das paixões, nem sempre a razão importa. Eles dão-me a vida e eu retribuo: sem mim – e outros como eu – remeter-se-iam ao esquecimento, perdidas nas prateleiras e no lixo das gavetas perras. Dou-me com prazer a citá-los, ouvi-los, rasgá-los, enternece-los e a divinizá-los. Se o escrevo, reconhecem-me na rua com o fervor reservado às pessoas que escrevem, os intelectuais que adicionam aos povos como favor que lhes fazem – não o irá cobrar por complacência. Talvez chegue a Presidente da República. Ou escreverei livro sobre um. Qualquer coisa que me permita continuar a comer e a ouvir o fado que tão superiormente me embala.

Não consegui ouvir os semáforos disfuncionais, lá em baixo, que iriam, indignadamente, para o jornal da Junta de Freguesia. Pensei nas ondas, no Amor, nas gaivotas, no azul, na morte, nos olhares inesquecíveis e anónimos da rua e do comboio, nos viajantes e em Al Berto, nas cidades maiores que o mundo possível de alguém, nos fogos, nas serpentes e nas florestas doutros países, na viabilidade dos deuses gregos, no socialismo, nas crianças sem fado e sem alma, nas pontes, nas ilhas, na pintura – desta vez, no universo do Dada –, nos sons das cordas e nos dedos, em sexo.
À minha volta, queixavam-se os vidros – a mesa, os copos, os vasos e as flores-faz-conta. Desliguei tudo. Saí. Noite.

sobre a saudade

2006-10-10T16:34:00.000+01:00

Tinha tulipas. Era um círculo de relva muito verde com sol por cima. Era coisa para muitas cores e um moinho lá à frente. O vento mexia-o muito e nunca, nunca estava quieto, porque íamos soprá-lo com muita força do muito ar dos peitos cheios-cheios quando o vento se esquecia de o pôr a andar. Às vezes, o senhor do moinho sabia que estávamos lá por causa da tosse depois do sopro. Às vezes sabia e não fazia nada. Quando estava triste. Às vezes contava estórias, ou explicava quem tinha inventado o moinho e que havia moinhos de água, mas não era ali. O rio era baixinho e só se viam pequenas carpas para cima e para baixo. Só tinha uma ponte. Mas como as margens ficavam muito perto uma da outra e a água nos dava por cima do umbigo, metíamo-nos água adentro. Tinha era que ser no princípio da tarde para dar tempo de secar as roupas. Éramos meninas e meninos e não podíamos tirar a roupa toda. Foi a mãe que disse. E o pai assentiu!...

Às vezes, o senhor do moinho fazia bolachas. As melhores de sempre! Mas nunca disse à mãe para ela não ficar triste. As dela também eram um bocadinho boas. E o senhor do moinho quando ficava triste era uma chatice: só trabalhava, só trabalhava e nunca vinha brincar e contar estórias e dizer coisas e rir. Gostamos muito do senhor do moinho. Mas ele ficou doente e agora não nos ouve, nem pode vir cá para fora brincar. Está sempre deitado. É como se estivesse a trabalhar. Nunca faz bolachas. Já nem nos lembramos de quem inventou os moinhos, que era o nome esquisito de um senhor loiro com capa e uma espada e que estava sempre bem disposto e contava estórias bonitas às crianças. Estamos sozinhos. E o céu, às vezes, fica escuro, sem estrelas. Eu vejo à noite, em casa. Da janela vê-se tudo: o moinho, as tulipas, a relva, o rio, as outras casas, as árvores, ali ao fundo, a lua… É uma chatice ter que voltar a casa. Queria não dormir e ir lá para fora brincar. Já tenho saudades de correr! Se tivesse fome, vinha. Ou comia em casa da Diana, ou da Catarina, ou assim. E a minha mãe nunca se chateava!...

Há uma árvore, depois das tulipas vermelhas. Era aí que nos encontrávamos. Sempre. Todos os dias. Na escola, nas férias, nos domingos. Se fossemos calçados, os outros escondiam-se: algo estava mal, havia sarilho. Às vezes, vínhamos calçados para gozarmos com os outros a fugir. Quando chovia não contava. Ao sol, os ramos das árvores faziam o chão ondular. Como a água. Por causa do vento. Uma vez, tentámos saber como se chamava. Perguntámos a muita gente, mas ninguém sabia ao certo. Uma senhora disse que íamos aprender isso na escola, mais tarde. Como não tínhamos muito tempo, concordámos que nem todas as árvores têm que ter um nome. Era à beira do rio. Quando estava muito calor, inventávamos um jogo qualquer na água. Toda a gente! As carpas não gostavam muito que brincássemos na água: iam sempre embora a murmurar alguma coisa, com a boca a abrir e a fechar. Nunca subimos à árvore: ela tinha ramos muito fininhos e tínhamos medo de a aleijar.

Ao final da tarde, íamos para o círculo de relva muito verde – não sabíamos se se chamava assim ou não, mas neste caso decidimos dar-lhe um nome. Círculo de relva muito verde parecia adequado. Juntávamos tudo: lanche, lápis de cor, folhas para desenhar, livros. Um senhor que estava do outro lado do jardim sempre ao mesmo tempo que nós estávamos neste, levava um rádio e punha-se a ouvir música. Era sempre diferente. Às vezes gostávamos, outras vezes mais ou menos. Outras, uns gostavam e outros mais ou menos. O lanche era a primeira parte. Sandes com chocolate, com mel, com geleia de morango, leite daquele com muito chocolate, sumos… tudo na relva. E depois cada um escolhia aquele que queria. Nunca sobrava nada e, na volta, comida só de cheiro na mochila. Se escolhessem dois a mesma coisa, um dia os meninos tinham direito de escolha, no outro as meninas. Se era entre meninos e meninos ou entre meninas e meninas era mais complicado e inventávamos novo jogo para o vencedor levar o prémio. Mas só costumava haver problema quando eram poucas as sandes de geleia. Depois desenhávamos até à hora de ir jantar, que era quando o senhor do outro lado desligava a música e ia embora.

2006-09-24T13:54:00.000+01:00

A chuva é o mar apaixonado.

2006-09-07T16:40:00.000+01:00

Lidar comigo é tão fácil como comer a sopa.

desertificado, cansado

2006-07-18T14:51:00.000+01:00

As pernas encontravam o ar com a pressa dos feriados.
Pessoas a olharem-se serenamente, entre barulhos e murmúrios, com os seus perfumes caros e requintados demais para o nariz humano. Tecidos de muitas cores, luzes agarradas. Um disparo no caminho para qualquer lado que os leve à morte, que os esqueça. Mesmo os enormes seios que respiram pelo decote. Do outro lado, uma bandelete a pontificar as finas pernas de ganga. Ou uma gravata empertigada que fuma muda e compulsivamente.

Daqui debaixo, no chão, nem o forte odor do café me demove os olhos do mundo. De onde também acabarei por me ir embora. Com os ratos.

assaltado, interessado

2006-07-12T23:49:00.000+01:00

Quem diz «filho da puta»? O assaltado ou o assaltante? Quem está zangado, afinal?
Quem fica contente: quem dá ou quem recebe? Nas prendas…
Afinal, depende do que se dá e do que nos levam no assalto. Ou teremos que pensar grande, na conjuntura social. Afinal, eu também tenho culpa nessa.
Desculpa-se o assaltante; prende-se o Estado: estamos todos presos e, afinal, o assaltante connosco – preso também.
Não há nada que possa fazer pela disfunção eréctil dos outros? Somos todos responsáveis.
Afinal, a saúde não é prioridade: é só a educação. É urgente saber quem diz «filho da puta». E a quem.

desintegrado, apaixonado

2006-07-04T18:30:00.000+01:00

Where, Oh where have you been my love?
Where, Oh where can you be?
It's been so long, since the moon has gone.
And Oh what a wreck you've made me.

Are you there over the ocean?
Are you there, up in the sky?
Until the return of my love
This lullabye

My Hope is on the horizon
Every face, it's your eyes I can see
I plead, I pray through each night and day
Our Embrace is only a dream.

And as sure as days come from moments
Each hour becomes a life's time
When she'd left, I'd only begun this lullabye

This Lullabye, Queens of The Stone Age

* imagem: Mark Lanegan, by Rhys Cooper

2006-06-20T19:33:00.000+01:00

Quero dizer que gosto de ir ali.

2006-06-10T13:51:00.000+01:00

Se o Amor me corrói
mais me hão-de corroer os bichos
da morte,
o esquecimento dos homens.

Cabe-me bem a cabana
suja de papéis.

Muito mar
traga-me a vida.

2006-05-31T21:01:00.000+01:00

Meu Amor, a solidão abraçou-me no pôr-do-sol. Sem a inquietante frescura dos teus olhos ou a maresia desenfreada, perco-me das ruas sem alcatrão, no labirinto sujo do pavimento acidentado. Na pequenez do quarto.
As crianças deixaram de jogar à bola, de se fazerem ouvir. O pano enegrecido sobre a cama pacífica desata-me a chorar. Recorro à piedade das pessoas mortas: num livro, noutro. Os carros são os mesmos. Os verdes continuam a não existir. Fazes-me a falta dos pulmões. A amplitude do ar arqueja-me o corpo com os braços para a frente. O nariz parece querer tocar o chão. O umbigo não cede.
Quero brincar, e tu não estás.
Tenho sede. Não me partiste há mais que duas horas.

2006-05-30T01:02:00.000+01:00

Pois
que se o arrepio da morte me sabota
a luz da lua
no café
com os pés para a rua
também eu serei um doente com chupeta
surdamente
afagado nas saias da mãe

2006-05-21T23:44:00.000+01:00

o trabalho é o ócio das paixões.

o homem caiu no shopping

2006-04-23T21:13:00.000+01:00

Subia um lanço curto de escadas. A Polícia Judiciária assegurou que nenhum médico ou arquitecto teria a ocorrência na mira. Eram escadas curtas, muito curtas na altura que quebrava o muro de um lado ao outro do prédio, esventrando-o com pessoas loucas, lúcidas e ingénuas, pessoas com muitos cabelos, com cores, cheias de mãos a mexer aqui e ali, desalmadamente, com esgares superiores e dedos-insectos. Como manta. A tocar em todos os pontos da barriga deitada, ofegante, para cima.
Os pés cabiam no lugar de dois e, mesmo com cordões, era difícil encontrar quem caísse, assim, desamparado. Naquele metal ardente e nebuloso, triste e ensaboado, revolto e resoluto, surdo, cavernoso, calcado na sua cauda canina, intensamente por vezes, imperceptível, levianamente – amor dado por adquirido, com falta de rega e unhas de conversa, roubado pelas pálpebras muito abertas dos olhos assustadoramente esbugalhados, das crianças em transe, apontados às bandeiras raciais que guardam o grande relógio.
Às quatro da tarde, o homem que caiu no shopping era já uma linha branca, com as formas do sono. As lojas vazias engravidaram de amigos que não compravam nada: esperneavam em comentários revolucionários, outros encantados e fantasistas – outros ainda era tudo a mesma coisa. As lojas cheias morreram com o vento frio das portas, agora, sempre abertas, cuidadas por uma fita com dizeres: os transeuntes anónimos levaram os medos para casa. E as casas encheram depressa demais, demasiado cedo no dia, e o pão acabou frio, sem saco que os una, sem mão que os agarre, impedidos de fado. Perdidos numa padaria inteiramente desconhecida à noite. E ninguém sabe… era possível que ninguém os comesse.
Deus via tudo.

Toquei de leve no café (ou sem título)

2006-04-13T03:36:00.000+01:00

Cobri a mesa com o livro das escritas. Cheguei o cinzeiro à borda, do outro lado de mim. A chávena do café permanecia ali, quieta, bebida e vazia, com frios borrões castanhos, secos, deixada à ocasião do empregado que a pegue, leve, e a deixe às mãos molhadas da senhora que a limpe. O saco do açúcar, largado, traz os desenhos redondos das ancas, das silhuetas, do princípio do século passado – pode ser que seja do meio –, com marca do século anterior a esse, despedido da vida, das viagens, à espera de encarar o lixo, um caixão tenro e terno de gordura e perfumes desencontrados das lojas com frascos dentro e senhoras com narizes a mexer, à espera da hora em que a mão do empregado o transforme numa quase-bola sem serventia possível.

Agora mãos a sério:

2006-03-24T23:10:00.000Z

Euskadi eta askatasuna

Pequeno exercício de captação da conversa ao balcão

2006-03-24T23:08:00.000Z

Gajos elegantes, perfumados. Que entram nas horas pela porta fechada. São várias cores: queria um café. Imagina! Não respiraste por favor? Estou farta. O espanhol morto é reflexivo. As pistolas na mão dão vontade de rir. Exacto.

Silêncio: foram-se embora.

2006-03-18T15:26:00.000Z

Que palavras
usam os mortos?
Que língua
lhes espreme as entranhas?

2006-03-01T01:09:00.000Z

É impossível escrever sobre Al Berto: ele já escreveu tudo. E, nas minhas mãos, põe-se a morrer.

Senhora mão

2006-02-24T13:25:00.000Z

Não sei qual – se o Amor ou a morte – me leva à escrita. Partida musa maior: enfraquecida. Ou serão as duas, que me apanham bêbado no bar que serve palavras? Sorvo estas paixões lentamente, degustando; ora as engulo diabolicamente – por ter medo que mas roubem e eu fique sozinho, sem morte que me leve e sem amor que me viva.

«Quando aqui não estás o que nos rodeou põe-se a morrer» (Al Berto)

2006-02-12T17:16:00.000Z

Coloco aqui em causa, e através de todos os outros, a totalidade do meus conhecimentos. Pungentemente.

Enquanto falavas, ó

2006-02-10T01:42:00.000Z

Morte violentada
pelas lixeiras das
pistas a encantar

a cidade parece
deserta de vezes,
à parte a fuga
ao activismo.

Era uma vez
o escritor
que dominava a literatura

2006-01-27T23:18:00.000Z

Quanto tempo me leva
escrever um poema,
é quanto tempo me dura
uma paixão,
uma palma escorregadia
a rasgar
um tijolo, uma parede,
o chão:

Leva-me um soluço
de tempo.

2006-01-23T03:40:00.000Z

Socorre-me o mar à estrada negra, absorve-me da viagem e da estadia solitárias de azul ondulado. De brilho em cima, de brisa suave.
Bate o sopro nos cabelos, amarelos, repelindo-os. Atrás! Só saberá a cor da sua espuma em sorriso, a quem o coração lhe aquecer. A quem lograr fechar os olhos e abrir a boca e daí nascer um fruto. Redondo, manchado pela distribuição das gentes. E comer tudo por igual: devolver o filho ao seio protegido do ser que o pretendia destruir. Cá por fora.
Não é acaso o sítio dos livros que já cheirou a café, não é surda a areia. Não é acaso o sol escondido nas costas das nuvens: não nos vemos faz tanto tempo… não damos as mãos há tantos dias…
Distribuo, facilmente, o corpo pelos braços das guitarras que tocam, sem mais ninguém as ouvir. Acontece, como se cantasse.

* Fotografia de Miguel Ferreira

2006-01-19T03:52:00.000Z

«A poesia é hoje a álgebra superior das metáforas.»

A desumanização da arte, José Ortega y Gasset

2006-01-16T01:11:00.000Z

Já sobre o coche de ébano estrelado
Deu meio giro a Noite escura e feia:
Que profundo silêncio me rodeia
Neste deserto bosque, à luz vedado!

Jaz entre as folhas Zéfiro abafado,
O Tejo adormeceu na lisa areia;
Nem o mavioso rouxinol gorjeia,
Nem pia o mocho, às trevas costumado.

Só eu velo, só eu, pedindo à Sorte
Que o fio, com que está minha alma presa
À vil matéria lânguida, me corte.

Consola-me este horror, esta tristeza,
Porque a meus olhos se afigura a Morte
No silêncio total da Natureza.

Soneto publicado no tomo I das Rimas (1791), de Manoel Maria de Barbosa du Bocage

2006-01-08T17:54:00.000Z

Não sei além do óbvio. Mesmo depois das viagens à perfeição do mundo platónico das Ideias. Por comboio ou a pé. Talvez aos 80 as estórias sejam contadas, por entre as barbas de branco. Com desenhos a sério!

Escrever

2006-01-04T11:43:00.000Z

A escrita não é natural. É como semear com as mãos, plantar: não é natural. Pouco permanece.

Anzol

2006-01-01T07:10:00.000Z

Quando se está bêbedo de amor, está-se bêbedo de poesia. Poder-se-iam escrever as coisas mais belas. Compor as músicas mais belas. As melodias concordantes. Os pianos e os acordeões. Descritos a verde. Rompidos, gritos adentro. Como luzes no escuro. Como a loucura sóbria das palavras e as almas contundentes. E os segredos. Comidos a horas de lanche, comedidos. Como o azul das sirenes. Para alimentar barrigas.

Boas Festas

2005-12-24T03:45:00.000Z

O Estranho Mundo de Jack, Tim Burton

Laço

2005-12-16T15:13:00.000Z

São as meninas. As dos olhos. Dos meus olhos. As duas lágrimas que lhes correm. A formalidade tecto-família que acaba. A aula que é última. As músicas, os sorrisos, as palavras; os filhos-da-puta-dos-vizinhos-que-chamaram-a-polícia porque não os deixávamos dormir, faziam já muitas horas da manhã. As noites de quase-filmes. Os textos; os manifestos. Os beijos.

Vocês arrepiam-me a cada palavra-passo que dão para fora daqui. Tu porque és a mais bonita de sempre. Porque és um sorriso e és desengonçada e eu gosto de ti. Porque me sufocam todos os beijos que não te dei; porque o teu abraço é quente e o mais seguro. Porque os teus olhos são os olhos desta floresta, que sem ti desertifica. Porque já não sei sem ti.
Tu porque és o mais bonito de sempre. E ensinaste-me isto. E semeaste para que a floresta crescesse. Porque, por ti, ela, ela e ela e eles. E os silêncios. Porque (a)mar. E porque desconfio que se disser mar em voz alta tu me entras pela janela. Pelo metal fundente, pela barba; pelo nariz de palhaço, pelos morangos, pelo ser; pela poesia.

Levem-me convosco: o que fica é carcaça.

Prenda

2005-12-16T13:46:00.000Z

Era uma vez
uma fábula famosa,
alimentícia
e moralizadora,
que, em verso e prosa,
toda a gente inteligente,
prudente
e sabedora
repetia
aos filhos,
aos netos
e aos bisnetos.
À base de insectos,
de que não vale a pena fixar o nome,
a fábula garantia
que quem cantava
morria de fome.
E, realmente...
simplesmente,
enquanto a fábula contava,
um demónio secreto segredava
ao ouvido secreto
de cada criatura
que quem não cantava
morria de fartura.

Miguel Torga

De um Feliz Natal em mãos. De quem chega. E promete.

2005-12-06T18:57:00.001Z

Vozes estridentes, gritadas
em desalma: doem-me as
pulsões nervosas das entranhas.

(Manoel de Barros, 2000. O Encantador de Palavras. V.N. Famalicão: Quasi)

2005-12-02T11:44:00.000Z

Qual a diferença entre um apaixonado e a parede?

Encontro

2005-11-30T04:12:00.000Z

As colunas são cubistas. De traços feios, esgotáveis. Não aparentam servir: perfume. Desinteressantes, arrumadas num canto que lhes dê ar, que as respire. Eu próprio as deixaria ao lixo: são inestéticas.
São mágicas. Vêem com pessoas dentro. Assustadoras e encantadoras. Plantam afectos aqui e ali; não se responsabilizam. Perdem-nos nos meandros dos suspiros. Da lágrima.
Há vozes e sons que não são dali: eu sei: já os vi, plantados, em flor. Como me prendem, é quase irreal.
Do fado ao tango.

Ah: as [colunas] do som.

2005-11-29T02:19:00.000Z

«It’s time to choose between what’s good and what’s easy.» (Dumbledore)

Desafinados sem coração

2005-11-22T01:28:00.000Z

A porta arrota pessoas, antes que o pano caia, que a luz acenda. A porta arrota ainda sombras – lá fora borboletas. Do pano preto levantado do palco à mexida cortina sobre o castanho da madeira violada, um feixe – amarelo: cega actores, desafina espectadores na atenção.
A porta engole músicas que tocam.

Isto é quase uma peça.

Saliva

2005-11-21T22:14:00.000Z

A rua perdeu-se nos braços do café dos sofás. Verdes de garrafa. Odor envelhecido, saboroso. De quase-sal, de andorinhas.
Devolve o cumprimento: arruma por cima da pele, fria, esticada, de animal ainda em gritos degolados de dor-morte. Mas senta. Pensa germes capitais sobre a calçada suja, presa na gordura.

Há linhas brancas; a preencherem-se sozinhas. Com carvão.

2005-11-20T22:30:00.000Z

Sigur Rós.

Tarde

2005-11-17T01:17:00.000Z

É rouca a precisão de uma bala disparada ao metal vertebral. A gritar que te roubo a vida, a berrar que me rasgas o pulso.

Três da tarde, hora de almoço fugidio enamorado pela pressa de um relógio que se vê no sol – a caminho do Inverno: já baixa. Único acordar não sente a porta bater-lhe por trás. Decide-se num trabalho amuado, garganta em nó, dedos enlaçados. O mundo empobreceu horas de sono. Há que fugir.

Deambulo, pertinentemente, por corredores disfarçados de saber, de incêndio-geração-espontânea de almas apaixonadas. Féculas. Apenas. Ou é algo que não vejo; ou é algo que não me encontra. Ou a aceitação de nada é boa.

A porta bate lá atrás, com a mão que se vê dentro.

Sol

2005-11-13T04:13:00.000Z

Doem-me os olhos na noite como a última gota de vinho que desce alucinada, solitária, de uma garrafa que a separou de um todo amigo. As mãos tremem de última lágrima, a garganta seca e a água nada tem a dizer, nada poderia dizer. Posso talvez sentar-me, dedicado num romance que me dure o resto desta vida, decrépita: assegurar que os olhos não se fecham. Ouvir um fado, da Coimbra ou Lisboa; pegar o acordeão imaginário, acompanhá-lo à guitarra desajeitada, desaprendida. Pensar liberdades presas no pensamento. Ruminar.
Sempre preparei, primeiro, a saída: dizer num adeus frio as loucuras do depois. Agachar-me, esconder o nariz, sentir perfumes que nunca mais e partir. Desta, já se somem narizes na minha frente, dissimulados de planos tristes, a mim, de mudança.
Que o vento venha, os leve depressa, que a morte me agarre definitiva, me corte este cordão.

Bebo um vinho de olhos baixos, tristes, espantados, com a música e as palavras. Estou quase a chorar. Valem-me as cordas portuguesas, suicidas de mundo.

Decreto

2005-11-08T19:32:00.000Z

Socioeconomia desistente dos bebés nas máquinas. Da tinta apagada para os cinco dedos da língua. O gume afiado do ponto fraco da barba: vermelho preocupado em italiano faminto. Isto é diferente. Isto sente-se: frente!
Combina para logo. Diz-lhe que mais logo o estado; depois o processo. Tem que ver com a qualidade dos estudos nas horas geladas.
A socioeconomia é a teoria da definição da não-Natureza das coisas. Sob o olhar dos lápis das instituições. Sem objectivo prático que se veja. O orçamento vai ser cortado ao coração: quem se habituou, que se aguente.

2005-11-06T23:32:00.000Z

A luz da lua é o olhar carinhoso do sol, que espreita sobre o ombro do mar.

2005-11-01T16:18:00.000Z

Sou um preguiçoso a trabalhar compulsivamente.

Jardim

2005-10-30T18:19:00.000Z

Quando morrer, quero que me plantem um jardim por cima; meticulosamente desenvolvido por um arquitecto destas coisas dos verdes. Não penso praticar halterofilismo para o resto da minha vida – nem depois de morto, quando me obrigam ao descanso.

Se houver espaço, um embondeiro à cabeceira. E, por favor, nunca mais o cortem.

Castelo branco ruborizado

2005-10-28T11:44:00.000+01:00

Porta demoníaca abre-te as chamas. Em palavras-pólvora. Arruína-te o branco. Parte-o! Rasga-te ao som dos violinos, das gárgulas de xisto. Pretas das entranhas.
Porta chifruda: respira-te. Consome-te nos olhares pálidos das pessoas. Rogo-te uma e outra praga. Para que te partas. Para que te fodas.
Não me importa se me separas. Das coisas do ar e da água. Arrumo-te no bolso, sem te esquecer. Estrangulo-te em movimentos fortes, cíclicos, de mãos cerradas, suadas, como se bebessem café – quente.

E de repente já não pareces tão grande: assustas-te comigo?

2005-10-24T22:15:00.000+01:00

O Amor é autista.

O menino que aprendeu com as mãos

2005-10-21T01:36:00.000+01:00

Duas mãos. Deparou-se abruptamente com duas mãos. Assustou-se. Suou e tentou o ar: há segundos que o não aprisionava a plenos pulmões, corpo fora. Sentia-lhe as saudades. E não se lobrigava o uso do seu olhar suplicante: não existiam olhos da potência piedade: precisava de um espelho: estava sozinho. Asfixiaria – sem dúvida!

Cama perdida: lençóis labirínticos. Norte? Panos amarfanhados, desconfortáveis de suster um doente há anos. O perfume da almofada é estranho e não encontra os pés. Branco. Pedaços verdes, pedaços cor-de-laranja, azuis. Azul.
Quarto pequeno, claustro. De luz cega de sombras, de sobras. Arrumado à pinha e em vagares inconsequentes de perfeição. Tinta de cabelo escanhoado. Com as unhas.

(...)

Perfume

2005-10-20T02:34:00.000+01:00

Dá-te com a língua nos dentes, cabrão. Desabafa o que te prende ao pulmão o fumo queimado do cigarro. Vomita a massa de tinto do vinho, encabeçada nos cogumelos estragados, na carne roída do cão de olhos de entrega. Vá: desembucha os dentes podres; arrota a ocasião. Abre o livro, cabrão. Desenha-me aqui os traços de ti, animal. Horroriza-me: deixa cair os bolsos. Prende-me a atenção nos teus olhos anémicos. Mostra-me a tua sexualidade mole. E o chuto fraco, enrolado, na bola de trapos das mãos dos meninos que nunca brincaram. Esfrega a meia com o nariz; lança-a ao mar.

Dorme, quentinho. Bons sonhos.

[que morras.]

Livro (do meu) vermelho

2005-10-17T04:01:00.000+01:00

Sou um apaixonado fundamentalista.

[Reafirmo, fazendo-o manifesto.]

Tudo era diferente.

2005-10-11T17:03:00.000+01:00

Desta vez, tramei-o bem! Foquei-lhe a mão, os dedos vibrantes pela serra eléctrica em labor. Enfiava-os boca adentro. Tudo para cima, para os lados era conhecido: a luz, a parede, o tecto, a bata. Decidi-me por um filme mais chocante: mutilavam-me dente boca adentro – ou curavam-no: é tudo o mesmo –, fotografia por fotografia, imagem por imagem.
Uma seringa, mais cedo, impedia-me agora dos horrores das dores no osso, no nervo; o transpirar, a lágrima e o grito olho e goelas fora. O barulho era de quem corta o ferro – quase ouvia a forja, lá no fundo. O homem não tinha boca, nariz, nem bigode: era só uma mão, os dedos, a serra do ferro nos dedos, e uns olhos atentos, a não ligar aos meus.
Podia dilacerar-me todo o buraco, não sentiria. A boca estava em coma, com uma garganta a adormecer. Respirava um espirro há tempos, numa comichão desenfreada de unhas atadas, hesitante. Era possuidor de um maxilar que estaria, por certo, no final, irremediavelmente torto ou aberto para sempre.

Já nem um rebuçado me dão.

análise do discurso

2005-10-07T02:08:00.000+01:00

Quanto tempo te leva a coçar o nariz? Qual é a quantidade de dedo que usas, a que conclusões chegas? E o conteúdo? É informativo? Gritas-lhe o sol? Ou será do vinho, do consumidor?

2005-10-06T03:56:00.000+01:00

"Sorria, a revolução é um processo feliz, aquele que não sorri é nosso inimigo!" (Paris, Maio de 1968)

Lembra-me Faíza Hayat nas suas "Conversas com o espelho", na Xis de sábado passado.

Dentes

2005-10-05T09:05:00.000+01:00

Porta demoníaca abre-te as chamas. Em palavras-pólvora. Arruína-te o branco. Parte-o! Rasga-te ao som dos violinos das gárgulas de xisto. Pretas das entranhas.
Porta chifruda: respira-te. Consome-te nos olhares pálidos das pessoas. Rogo-te uma e outra praga. Para que te partas. Para que te fodas.
Não me importa se me separas. Das coisas, do ar, da água. Arrumo-te no bolso, sem te esquecer. Estrangulo-te em movimentos fortes, cíclicos, de mãos cerradas, suadas, como se bebesse café – quente.
E de repente já não pareces tão grande: assustas-te comigo?

?

2005-09-30T18:04:00.000+01:00

Quem és tu?
O que fazes aqui
sob as árvores
das estrelas?

Do verde
do baixo das raízes,
que és
tu?

Posto 4961

2005-09-29T05:39:00.000+01:00

Sou o número 4961. E não tenho dinheiro. Nenhum. Nem um. Arroto o vazio da data, ao lado. Sento-me e enfrento uma mesa cheia de um nada preto, com nada por cima, por baixo. Cheia. De pessoas à volta, em jeito de fogueira.
Pego nada. Bebo. Às vezes engasgo-me de trago grande. O costume não garante vida, ou o desprezo aos grandes e vazios tragos de nada. Consumo luzes, música e palavras no ar, no papel.
Nenhum. Nem um dinheiro. E se deixar de ser número, tenho de rever tudo isto.

Ao meu Amor Palavras

2005-09-29T05:34:00.000+01:00

Palavras, há muito não te escrevo. Assim, sem razões: coisas! Perde-te de novo nas veias que me meneiam o sangue.
Amo-te.

[Se em algum dia te amar por fronteiras baixas, vou-me embora.]

2005-09-27T00:04:00.000+01:00

O social é a magia da palavra.

Luz

2005-09-12T04:19:00.000+01:00

Por te falar no moreno das coisas, no queimado, no preto e amarelo, na areia, nas conversas, nas cervejas e no mar dos peixes e dos sargaços não me respondes: não me respondo. Recuso as vontades naturais da noite, à luz das outras coisas que dão luz.
Amigo, não me respondo.

Calcanhar

2005-09-04T16:59:00.000+01:00

Faz anos: olho para trás sem lhe saber pousar as mãos. Atiçam-me, os mortos. Estalam-me os dedos: és a seguir. Todos os corações voltam a nascer, estilhaçando-se em indecifráveis pedaços, pela incontável vez.

– Não vos amo. Mais. Saiam-me dos verdes! Ou agarro-vos os tomates – que não os têm – e faço-vos engolir sapos salgados.

O mar é um. Mas a gota daqui está muito longe daquela outra, além. Havia de ser regra. O gelo.

Pés dançantes

2005-09-02T12:24:00.000+01:00

Se te dissessem:
– Dança!
assumiriam teus pés
a firmeza
dos que sabem?
Saltitando
de um lado para o outro,
num frenesim –
lasciva inquietude –
de movimentos?

Tens orgulho
em sentar-te à mesa
acompanhado
por um plástico comido
e copos vazios
tombados?

Preferes tu
as dançantes passeatas
das estrelas,
passeios escuros
fora?

Memórias de princípio de Verão

2005-08-30T16:39:00.000+01:00

Havia tempos que não me sentava junto à praia. Em frente ao mar. O mar azul, brilhante do sol nas águas; nas algas.
O calor não apertava neste espaço, faz quase um ano – data do final do Verão passado.
As pessoas, embora diferentes, parecem as mesmas. As barrigas gordas do Inverno, as toalhas na areia com elas por cima, a água e os gelados boca adentro, garganta abaixo; a pele. Sentam-se, deitam-se e passeiam-se pela areia, sem nada lhe perguntar, da mesma forma.

O sol não tem uma única nuvem.

Malha

2005-08-25T19:27:00.000+01:00

Bufa bufos bufados-bufos. Ares. Às cores. Risquinhas. De casacos: malha. Cantam-querem-coisas. Buracos. De gente-nenhuma. Solas solas gastas: tabaco nas pedras pedras na terra. Calcada. Calçada. De plásticos. Vazios. De coisas.

2005-08-22T17:52:00.000+01:00

O mar é a construção utópica dos apaixonados.

Palavras.

2005-08-21T18:46:00.000+01:00

Palavras são só palavras. Nunca serão consequentes. São símbolos, sons. São compreensões múltiplas, em sexo contínuo – fecundação, gestação, nascimento e aborto. Tragos de muitos sabores.

Partes. Palavras são partes que não se entendem. Nem se procuram. Encontram-se no choque e, atordoadas, ficam por instantes que leiam, ou ouçam.

Palavras não são mar, vento, asas ou leões, frio ou febre. Palavras não se trincam. Palavras só a (nosso) custo espancam; derretem almas e olhares, abraços e amizades.

Palavras não são coisas.

Semi-orgânica

2005-08-07T19:42:00.000+01:00

Se penso nos meus amores antigos, é porque ainda os gosto. Ainda os amo.

Se os penso, dou-lhes cara de milhafre ou de andorinha; a liberdade e nova vida. Amo-os. De novo. Por movimentos circulares de pura imaginação, fantasia.

Se os peço ao pé de mim, não os quero. Peço-os porque lhes sinto a falta. Dentro de mim. E das estórias – gotas que formam este rio, quer a ponte exista para o atravessar sem molhar, ou não.

Sinto-os pinheiros, eucaliptos, palmeiras de dimensões monstruosas, plantadas num qualquer pedaço de coração visitado por altura das férias. Chamam a si os pássaros, a frescura de uma sombra furada, o querido odor do verde.

Se penso nos meus amores antigos, penso-os parágrafos sem pontuação. Sem balizas. Compostos por mais ou menos palavras. Eloquentes, simples grunhidos selváticos. Penso-os como as nuvens e as lagartas: metamorfoseiam-se. Em diferentes casulos.
Sempre com música. Às vezes tango, às vezes fado.

É só saudade.

Amarelo da noite

2005-07-19T03:11:00.000+01:00

O candelabro mantinha a sanidade à boca. Imóvel. Suportava uma pequena vela. Em si. Amarelecida. Velha vela que ardia. Trazia à cama a sombra de mim. A que me assustava, me prendava com o medo. Fazia-me vivo: roubava-me o escuro; era quase música.

Os olhos doíam-me abertos. No escuro. Como se se estivessem a operar pequenas cirurgias. Milhares. Cada picada poderia significar apenas isso ou um ponto final. No extremo, a neurose, a psicose, era inevitável. Ou simplesmente a negação. Das coisas reais.
Os olhos doíam-me fechados. Também. A explicação parecia-me brotar de uma espécie de política, de moeda, de capitalismo: uma hora de atraso, um dia de greve: baixa produtividade: baixo lucro: baixo investimento.

Ao lado, há muito o sono pegou. Ganhou. E não sei para que lado lanço a pena. É que eu apenas olho o candelabro; mas ela já dorme.
Apresso-me a não adormecer. Para acordar. Rapidamente.

As palmas devem saber bem. Em cima do palco. Vindas de baixo.

2005-07-10T00:30:00.000+01:00

A respiração finda na palavra "embora".

Ci dá de Si

2005-07-08T11:19:00.000+01:00

Por entre o verde
e o castanho
da terra,
sobem os bêbedos
postes cinzentos

tristes
que lhes golpeie o sol;
ou a lua
ou as estrelas,
ou as nuvens
e a chuva

mesmo o cimento,
o fumo,
ou o aço.

Aquarela

2005-07-04T17:22:00.000+01:00

Era uma vez uma menina, bonita, que fazia coisas. Com as mãos e com os olhos. Enquanto dos lábios lhe brotavam estes desenhos:

Numa folha qualquer eu desenho um sol amarelo
E com cinco ou seis retas é fácil fazer um castelo.
Corro o lápis em torno da mão e me dou uma luva,
E se faço chover, com dois riscos tenho um guarda-chuva.

Se um pinguinho de tinta cai num pedacinho azul do papel,
Num instante imagino uma linda gaivota a voar no céu.
Vai voando, contornando a imensa curva Norte e Sul,
Vou com ela, viajando, Havai, Pequim ou Istambul.
Pinto um barco a vela branco, navegando, é tanto céu e mar num beijo azul.

Entre as nuvens vem surgindo um lindo avião rosa e grená.
Tudo em volta colorindo, com suas luzes a piscar.
Basta imaginar e ele está partindo, sereno, indo,
E se a gente quiser ele vai pousar.

Numa folha qualquer eu desenho um navio de partida
Com alguns bons amigos bebendo de bem com a vida.
De uma América a outra consigo passar num segundo,
Giro um simples compasso e num círculo eu faço o mundo.

Um menino caminha e caminhando chega no muro
E ali logo em frente, a esperar pela gente, o futuro está.
E o futuro é uma astronave que tentamos pilotar,
Não tem tempo nem piedade, nem tem hora de chegar.
Sem pedir licença muda nossa vida, depois convida a rir ou chorar.

Nessa estrada não nos cabe conhecer ou ver o que virá.
O fim dela ninguém sabe bem ao certo onde vai dar.
Vamos todos numa linda passarela
De uma aquarela que um dia, enfim, descolorirá.

Numa folha qualquer eu desenho um sol amarelo (que descolorirá).
E com cinco ou seis retas é fácil fazer um castelo (que descolorirá).
Giro um simples compasso e num círculo eu faço o mundo (que descolorirá).

Aquarela
Toquinho - Vinicius de Moraes - M. Fabrizio - G. Morra

Sempre me fez brilhante. Com um simples sorriso fazia o mundo.
Pintou-me olhos de pequenino…

Canção dos abraços

2005-07-01T02:49:00.000+01:00

São dois braços, são dois braços
servem pra dar um abraço
assim como quatro braços
servem pra dar dois abraços

E assim por aí fora
até que quando for a hora
vão ser tantos os abraços
que não vão chegar os braços

Vão ser tantos os abraços
que não vão chegar os braços
prós abraços vão ser tantos os abraços
que não vão chegar os braços

Letra de Sérgio Godinho
Música de Jorge Constante Pereira

Olá.

2005-06-22T11:29:00.000+01:00

Um dia, há muito tempo, escrevi assim:

Quando acordares
diz baixinho: - Olá!,
ao travesseiro.

Olha para o lado:
olha os olhos:
deixa para lá
o travesseiro.

Não: não
lhe digas olá: olha.
E quando olhares muda.
Existem
gestos no meio dos olhos
que sufocam:
repressões sufocam-se.
Matam-se! Assassinas...
Delas.

E eu vivo.
Acordei
e mudei
e não disse olás:
amei olhares
que me fizeram cair
para trás
num sem número de almofadas
forradas a Amor.

Porque dizer e acordar e mudar
e tudo-olás-verbos
não implicam um não-Amor.

Porque esse não está.
E o outro
veio comigo...
E já cá estava.

E um amigo – com uma amiga, dele – fez o que ouvem. Fê-lo crescer.

Pushing forward back

2005-06-20T02:35:00.000+01:00

Keep on working, keep on wanting,
Keep on judging

NOW!

* Pintura de Joan Miró: Summer

(título descaradamente plagiado de Temple of the Dog)

Suor

2005-06-17T02:59:00.000+01:00

Corpo suado
de cheiros de flores
pássaros esvoaçantes
conversas apaziguadoras
verdes nas costas das formigas
trabalhadoras

de janelas reluzentes
sol espelhado
no muro cinzento
opaco

de águas carregadas
sons estridentes
vozes dos pardais
electrónicos

de sumo de papel

de abelhas
que fazem mel

Há Olhar

2005-06-12T23:33:00.000+01:00

Há
coisas perfeitas
redondas
de metal
reluzente

Há
coisas

Estranhas

Há
candeeiros
que não iluminam
à luz
do dia

Há
verdes dançantes
por uma só música
que só eu
posso
ouvir

Há
o sol
que se esconde

Há
paredes-muros
cinzentas
que separam

Há
escadas
que cansam

Há
do outro lado
sorrisos
que abraçam

Há
a luz
sob os gritos
do guarda-sol

Fechado

Há
medos
que engasgam

Há
barrigas
de onde
nascem

Pequenas
coisas
insignificantes

Importantes
insignificantes
coisas

Há
a boca
o umbigo

Há
as máscaras
penetrantes

Olho
adentro

Há
o vidro
sujo

Perguntas à luz

2005-06-09T14:06:00.000+01:00

Haverá
luz
no gelo?

Branco
branco-todas-as-cores
porque
luz-gelo?

Luz-gelo
não
haverá:
sol.

Abelha palito

2005-05-30T22:13:00.000+01:00

O palito
canto do olho
palito-olho
olho-coiso-sem-cor:
não-luz.

Sabor-
-pica-bochecha
sem-rosa
rosa cor das coisas
bonitas
rosas:
não-luz.

Coisas-cinzas
cinzentas-
-coiso-sem-cor -
já quentes
estiveram
nas horas
fugidias
da inspiração
do gelo-morte:
não-luz.

Olhos. Verdes.

2005-05-25T13:46:00.000+01:00

Era uma casa
só
uma casa
com um tecto-
-chão-
-de-outra-casa

Era um gato
que dormia
que comia
ervas
que era preto

Era um sol
que me acordava
os olhos
janela adentro
pelo princípio
da tarde

Era um preto
outro amarelo

Eram imagens
sons

Era:
- Bom dia!

2005-05-25T11:57:00.000+01:00

Olá.

2005-05-23T13:18:00.000+01:00

Poemas-mares
de palavras santas
brancas
limpas de cor-nenhuma
alguma
moeda temporal
que não traz data
diz vidro em chapéu
de sorte
por bolas
azuis de
mar-poema

Voltar

2005-05-15T21:37:00.000+01:00

Depois de The Gift, apeteceu-me. Voltar.
Se hoje há – é – aqui uma flor, uma árvore, ou alguma coisa-coiso a crescer, a raiz é esta – ao que volto. Em inglês. A assobiar uma melodia. A bater o pé. No chão – a determinar o tempo. A guitarra na cabeça: um acorde, dois acordes; um acorde, três acordes – sabendo ou não fazê-los ou tocá-los, sei-os, de todo, pensar, imaginar. A bateria aparece. O baixo. Até instrumentos que fazem sons estranhos e que não lhes reconheço um nome – aos sons ou aos instrumentos. Até animais. Até eu.
Ontem pelas ruas foi assim:

When love’s bed
everything works – you work,
every spot
shines –
eyes, you, you, eyes, your eyes
shine

Love’s cure
Love’s cult
Cure, cult,
pure salt, blood, sword assault,
illustrated open book

This song is about love –
you, tell, you, tall love, you, tell you tall love, giant, talk –
This is love
This is music –
song, song, music, music, song–
No more music without love

Love’s cure,
Cure, faith, cure, cure,
face, race, pure blue,
blond shape
Help, shelf, shell,
collision, prison,
gear, clear
Black and white

Pencil shapes
words raping
love’s laboratory –
literature, literature,
music, literature,
music, music,
music, music, music
Poetry.

– Contribution: one verse.

(Pensei num instrumental algo Dissociatives, com umas guitarras muito rock 'n roll nos tempos non-lyric.)

É assim voltar. Não sei se é bom. É voltar.

Caixa-de-papel-não-existe: Retrato

2005-05-13T18:44:00.000+01:00

Gaivotas: que voam em círculos ardidos pelos barcos no mar. O peixe deixa de existir. Há fome. Das gaivotas. Bicos sem nada olham tristes para redes cheias. Podres. Como convém. Mais. Mais: mais.
Cavaleiros de águas geladas: buscam, sós, caminhos. Sem trilhos a contar estórias. Passadas. Horizontes de passadas que já atingiram objectivos. E eles caminham, não param. Podem – sabem-no bem! – dançar o vira. Passadas de outras formas, fórmulas e estruturas. Pelos mesmos pés.
Guitarras por vielas: entram, pelo vinho que acompanha a broa e a sardinha. Damas fiéis às suas lágrimas: de mar.
Retrato: passadas. Na rua.

Caixa-de-papel-não-existe: Afinações

2005-05-09T21:24:00.000+01:00

Partida. Barro recozido em madeira obscura. Mar. Sol. Sol só, lá onde o negro da luz da lâmpada não possui. Nada.
Doce é o ar que gela o fado. Vida que entra pelas narinas. Passa aos pulmões. Respira-nos e sai – morte. Essa, não é no sol só, lá onde o negro da luz da lâmpada não possui. Nada. Lá, em si, só tem sol.

Póvoa de Varzim,
23 de Julho de 2004

contra-contra-capa

2005-05-05T03:00:00.000+01:00

Há já muitos cheiros atrás, pedi um livro emprestado. Ao amigo.
É um daqueles livros que ensinam coisas sérias. Chama-se Introdução ao Estudo da Comunicação. O autor é John Fiske.
Hoje, e há já muito que não o fazia, peguei-lhe. Folheei. Procurei. Parei na contra-capa. Ou melhor: na contra-contra-capa. Na página ao lado, à esquerda, encontrei assim:

Isto é semiose.
Isto também.
Semiose porque é tinta de caneta
que ganha forma de palavras;
semiose porque é tinta preta.
Semiose porque não azul.
Porque não é árvore,
nem seda, nem luz,
nem salada de atum.
Mas também o seria se o fosse.
Quero dizer: Entenda-se:
semiose se fosse tinta azul;
semiose se árvore,
se flor, se algodão.
Se silêncio. Se nada.
Semiose se não-semiose.
Semiose onde a humanidade se ergue.
Onde a humanidade se destrói.
Isto é semiose. *

Ele não me sabe a transcrever isto. E vai ver. E não sei se me vai bater. Mas era bonito, antes e como o é agora. Tive medo que ele se esquecesse. Que adormecesse estas palavras na escuridão do para sempre silêncio.

* Sílvio Mendes: Vamos fingir que percebemos

Guitarra

2005-04-29T15:20:00.000+01:00

Quando uma guitarra trina
Nas mãos de um bom tocador
A própria guitarra ensina
A cantar seja quem for

Eu quero que o meu caixão
Tenha uma forma bizarra
A forma de um coração
A forma de uma guitarra

Guitarra, guitarra querida
Eu venho chorar contigo
Sinto mais suave a vida
Quando tu choras comigo

*Letra dos Poetas do Fado (Popular)

Li pela primeira vez este poema, este fado, n' O Delfim do José Cardoso Pires. Pareceram-me cantar, as palavras. Agora no Ainda, dos meus queridos Madredeus. Ainda comprado ontem. E não lhe conheço as raízes.

Tudo tão cor-de-rosamente vermelho

2005-04-27T00:30:00.000+01:00

Não sei se vale a pena segurar lágrimas. Não sei para que existem. Não sei por que são minhas se não as comprei ou pedi, a ninguém.
Não sei por que o coração aperta e parece deixar de bater, se a sua única função é a vitalidade de espancar o sangue para as artérias, e ser espancado de volta – pelo sangue pelas veias.
Não sei o porquê da fotografia-sorriso, exactamente ali, de alguém que mal conheço. Não sei o porquê do balão-girafa, do número 12. Não sei por que tudo exactamente ali. Por que não está aqui a minha guitarra? Por que se foi embora, onde está? Está aqui tudo tão desarrumado, que não me encontro o nariz, nem quero lembrar que o tenho posto.
Não sei por quem a música toca, por quem os sinos dobram. Que não dobram – que não os ouço.
Não sei por que os chinelos estão ali, sem pés.

* Pintura de Razmadze Ramaz: A Janela

Era uma vez um dia.

2005-04-26T14:46:00.000+01:00

O Amor não me fica bem. Parto muitas vezes na sua senda. Às vezes, encontro-o. Às vezes, antes de o encontrar, descubro-o. Mas o Amor não me fica bem.
Digo que muitas coisas, muitas pessoas bonitas já se amaram. Comigo. Por este olho cor de amêndoa. Este olho que ama. Este olho que liga o amável ao amante – eu.
E o mundo – do amável – está sempre disponível: sempre nos dá coisas para amar, sempre deixa ser amado. E, por ele, fiz canções, músicas, prosas e poemas (uma vez ou duas, um desenho, e até um grito!), que nunca sairão das paredes de tijolo ou de papel em que foram feitas. Mas essas paredes são mundo. E o mundo sabe, porque o mundo ouviu.
O mundo transformou-se. Correu e foi dar-se às outras pessoas. Amaram-no com a vontade da primeira vez: enroscaram-se e o Amor fez-se ali mesmo em cima da mesa. E o mundo transformou-se. E foi dar-se às outras pessoas. E transformou-se…
Eu já fiquei tão para trás que já nem o vejo. Ele às vezes liga, às vezes, escreve. Às vezes não diz nada. E eu apaixono-me por ele perdidamente! Sempre que ele faz uma dessas coisas. Apaixono-me perdidamente. O coração bate com muita muita força. O olho – cor de amêndoa – às vezes chora, às vezes gargalha alto alto alto.
Às vezes queria ser gaivota, e ir voar por cima do mar. E não ter que me apaixonar. Não accionar aquela parte do cérebro a que chamamos coração. Não amar. A não ser aquela imensidão azul, do mar e do céu, e as formas brancas do algodão doce das nuvens e o amarelo, o laranja, o fogo do sol, os peixes que vêm cá acima dizer olá e mergulham de novo mar adentro, o vento frio norte, rejuvenescedor,…
E nunca chegar a noite: porque tenho medo do escuro: que não vejo por que me apaixono.

* Escultura de Dali: Egg Birth

25 de Abril SEMPRE!

2005-04-25T03:10:00.000+01:00

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade

José Afonso

2005-04-19T18:05:00.000+01:00

– Agora o que deves fazer é aproveitar as papas.
– Estão muito boas – disse o coronel. – Donde vieram?
– Do galo – respondeu a mulher. – Os rapazes trouxeram-lhe tanto milho que ele decidiu reparti-lo connosco. É assim a vida.
– Assim é – suspirou o coronel. – A vida é a coisa melhor que já se inventou.

Marquez, G. Garcia (1961). Ninguém escreve ao Coronel. Quetzal Editores.

Velhas de rugas pretas

2005-04-18T19:43:00.000+01:00

Quando viajo,
olho sempre para as casas.
Nunca para o verde. Para
o céu muitas vezes,
também.

Para as velhas
cerradamente de preto
à beira da estrada,
a caminhar.
Pergunto-me sempre
a caminhar para onde?
com aquelas rugas dos anos
que já deixaram de ser verdes,
embrenhadas,
embebidas naquele preto tumultuoso,
tumular, secular.

Há poucas velhas
assim.
Lembram-me as fotografias
fotografias de há muitos anos,
as imagens móveis da televisão
que eu não vi - não nasci.
Quase sempre na conjugação
do preto,
do branco,
dos dois no Amor da mistura,
do um,
e do azul do mar.

Lembro
as velhas
que morreram
antes de mim.

Ao Cesariny

2005-04-12T00:05:00.000+01:00

Entre nós e as palavras há a luz cortante.
Entre nós e as palavras há as andorinhas esvoaçantes
no alto Mar, no dilúculo dos Tempos.
Há a pedra das palavras-calçadas.
Há paredes-madeira de magnólias.

Entre nós e as palavras há vento, há Mar
água corrente, há peixes pássaros leões,
guitarras pianos tambores.

Entre nós e as palavras
há um rato morto no parque.
Entre nós há um nome
e as palavras.

Entre nós e as palavras há sangue corrente
no gume da espada do lítio
no frasco dentro da almofada
ao lado do dente, de leite.

Entre nós e as palavras,
há paixão-palavras.

Entre nós e as palavras há metal fundente...

2005-04-11T00:44:00.000+01:00

São nove horas
nove horas da manhã,
o Correio vazio à porta,
onde ninguém respira
a alma cinzenta
dos tubos de escape
dos automóveis
poucos,

onde ninguém faz fila,
reclama,
ou tira senha;
onde o ar-todo
porque ninguém.

O Correio vazio de carne
onde tudo sempre cheio-
-vazio-de-lágrima,
onde o vermelho
vem da pintura nas paredes, nos balcões,
e das bochechas em ebulição
das caras rosadas
do ardor da espera-do-calor,

onde se espera o barulho
TUM!
a amassar as
palavras.

São horas,
horas poucas da manhã.
Deixo Braga
com o sono-sonho
de cá ficar.

PUM!-óculos-fechados-vermelhos

2005-04-10T08:25:00.000+01:00

Carros
atropelavam
o sonho
na minha
amiga

Do parque
de estacionados
carros,
o motor,
a luz
branca

PUM!

Primeiro
um,
dois
depois

A luz
branca
nos óculos
do sonho
na minha
amiga

E os cabelos
no chão,
espalhados;
o sangue
de pé

PUM!

Foi
de um
parque:
parque-nada
parque-quieto

Foi
de um
sem-luz-parque-
-parque-sem-motor
que
PUM!

E agora
ela
quieta
(os óculos
muito-partidos
-óculos-
-vidros-
-pequeninos:
nada:
olhos
fechados:
deitados)

E
o carro
não
ficou

Nem
primeiro
um,
nem
dois
depois.

2005-04-06T21:38:00.000+01:00

À flor do meu néctar.

Mural, de Almada Negreiros

Tinta Permanente

2005-04-05T14:13:00.000+01:00

Tens
pena
do verde
calcado,

Do azul
cinzento
prateado

Da ferrugem
no cesto
da escola
pintado,

De,
às horas
do dilúculo,
ver
a nuvem
no céu
não-azul

Tens
pena
de quem
te diz:
– Cuidado!

Espelhos

2005-04-04T13:47:00.000+01:00

Olha
para ti
no pedestal
da luz
além
nuvens

Volta
o mar
para
o mundo

Que o horizonte
é
de cá
do azul
mais profundo.

quatro e meia horas, horas da manhã

2005-03-31T04:21:00.000+01:00

Quando o Amor é de noite, as luzes nos olhos frios espetam as lágrimas da saudade. Ao som de um piano sozinho.

Mulher I

2005-03-28T23:07:00.000+01:00

Como é bom ser mulher.
Segurar o sofá:
o jornal nas palavras,
os pés na mesa: as solas
nos pés,
as migalhas no tapete
já com pó,
o cheiro da cinza no cigarro
e o cigarro no beijo;

Prender o fogo:
a água no alumínio
e as batatas na água
no alumínio no fogo,
o tapete da mesa:
branco frágil onde as batatas
depois do alumínio no fogo,
a temperatura do ar
dos azulejos.

E as crianças a berrar,
e o bebé a chorar:
a canalha
sempre a brincar.

O cigarro sempre aceso
por cima das palavras.

[Eram vinte e uma horas
horas do azulejo azul e branco.
São cinco minutos
horas depois.]

Correria

2005-03-06T19:56:00.000Z

Duas tristes
lágrimas
em conflito,
corriam
com pressa.

Abatiam
centímetros da cara
e corriam.
Com pressa.
E batiam-
-se.

Uma,
branca.
Duas,
prateada.

Faziam
sexo e arranhavam-
-se.
Perdiam-
-se: nelas.

Fritavam
sorrisos fervorosos
e corriam:
com pressa.
E com manchas,
deixavam
a cara
na sombra.

Chegadas
ao queixo,
voltavam
a correr.